Por Dayele Assis · 2026-11-14
Você se lembra do dia em que ouviu o diagnóstico? Às vezes ele chega numa consulta de rotina. O médico olha o exame, fala com calma, explica o que precisa mudar. E a gente sai do consultório com um papel na mão e uma sensação estranha, como se tivesse deixado alguma coisa lá dentro.
Talvez você conheça essa sensação. Talvez seja alguém da sua casa que passou por isso.
Hoje, 14 de novembro, é o Dia Mundial do Diabetes. A data foi criada em 1991 pela Organização Mundial da Saúde e pela Federação Internacional de Diabetes, para lembrar a importância da prevenção e do cuidado. Mas eu quero conversar com você sobre uma parte que quase nunca entra nas campanhas: o que acontece por dentro de quem recebe um diagnóstico que veio para ficar. Pode ser diabetes, pressão alta, uma doença autoimune, uma dor que não passa. O nome muda. O movimento interno costuma ser parecido.
Deixa eu te dizer uma coisa em que eu acredito: receber um diagnóstico também é viver um luto.
Pode parecer exagero. Luto a gente associa à morte de alguém. Mas pensa comigo. Quando a vida muda desse jeito, alguma coisa vai embora. Vai embora a ideia de que o corpo daria conta de tudo, sem pedir nada. Vai embora o doce sem pensar, a noite mal dormida sem consequência, a sensação de que "isso não acontece comigo". Vai embora uma versão de nós mesmos que a gente nem sabia que tinha.
Freud escreveu em 1917 um texto chamado "Luto e melancolia". Ele percebeu que o luto não é só pela perda de uma pessoa. A gente também faz luto por uma ideia, por um lugar, por um projeto, por uma imagem de quem a gente era. E ele chamou de "trabalho de luto" o caminho que a mente faz para ir soltando, aos poucos, aquilo que se perdeu. Trabalho, mesmo. Leva tempo, cansa, tem dias de avanço e dias de recuo.
Isso ajuda a entender algumas reações que assustam. A raiva do próprio corpo, como se ele tivesse traído a gente. A negação, que aparece em forma de "amanhã eu começo a dieta" ou "esse remédio eu tomo quando lembrar". A tristeza que chega sem aviso, no meio de uma festa de aniversário, na frente do bolo. Nada disso é falta de força de vontade. É o trabalho de luto acontecendo.
Pensa num exemplo do dia a dia. Uma mulher descobre que tem diabetes e, no domingo, vai almoçar na casa da mãe. A mãe fez o pudim de sempre. Todo mundo se serve. Ela fica olhando para o prato e sente vontade de chorar. Não é pelo pudim. É porque aquele pudim era a infância, era o domingo, era o jeito da mãe dizer que ama. E agora tudo isso precisa ganhar outra forma.
E aqui tem um detalhe importante: o luto não é só de quem recebe o diagnóstico. A família também sente. O marido que agora lê rótulo no supermercado. A filha que liga para saber se a mãe tomou o remédio. O pai que fica com medo e, para não mostrar, vira fiscal: "Você não devia comer isso." Quem cuida também perdeu alguma coisa: a tranquilidade de antes, a imagem da pessoa forte que nunca precisava de ajuda. E muitas vezes a briga em casa não é sobre a comida. É sobre esse medo que ninguém fala.
Tem um diagnóstico em que isso aparece com toda a clareza, e hoje, no Dia Mundial do Diabetes, eu quero lembrar dele em especial: o diabetes tipo 1. Ele é diferente do tipo mais comum, que costuma aparecer na vida adulta. O tipo 1 é uma doença autoimune: o sistema de defesa do corpo, por um engano, ataca as células do pâncreas que produzem insulina. Na maior parte das vezes, ele aparece na infância ou na adolescência. E não é culpa da criança, nem dos pais.
Eu conheço esse caminho de perto. Quando o diagnóstico chega para um filho, o mundo vira de cabeça para baixo. A casa ganha uma linguagem nova: glicemia, insulina, contagem de carboidratos. Os pais acordam de madrugada para conferir se está tudo bem. A mochila da escola passa a levar um kit que antes não existia. O aniversário do colega, que antes era só levar o presente, agora pede cálculo, conversa com a outra mãe, contagem de carboidratos às vezes no chute. E a criança, que até ontem só pensava em brincar, precisa aprender a lidar com agulha, com horário, com o próprio corpo.
Junto com tudo isso, costuma vir a culpa: "Onde foi que eu errei?" Se você já se fez essa pergunta, deixa eu te dizer: você não errou. Você está aprendendo a cuidar de uma coisa que ninguém te ensinou.
Depois do susto, as coisas vão se organizando. Não de um dia para o outro, mas vão. A família aprende. A criança aprende, às vezes mais rápido que os adultos. O que parecia um bicho de sete cabeças vira rotina. E a gente percebe que o diagnóstico pode ser vivido como uma limitação ou como uma nova forma de viver, com cuidado e com qualidade de vida.
O Evangelho Segundo o Espiritismo tem um capítulo que me acompanha nesses momentos, o quinto, "Bem-aventurados os aflitos". Kardec separa ali as aflições que têm causa nesta vida das que vêm de antes, e convida a gente a olhar para elas sem revolta. Ele fala de resignação. Mas eu percebo que essa palavra costuma ser mal entendida. Resignação, no sentido espírita, não é cruzar os braços e aceitar qualquer coisa. É parar de brigar com o que não dá para mudar, para ter energia de cuidar do que dá. Quem se resigna assim não desiste do tratamento. Pelo contrário: toma o remédio, vai à consulta, ajusta a alimentação, e faz isso sem transformar cada dia numa guerra contra si.
Eu penso que é aí que o espiritismo e a psicanálise se encontram. Freud fala de um trabalho de luto que vai soltando a imagem antiga. A Doutrina Espírita fala de uma aceitação ativa, que transforma a dor em aprendizado. Os dois apontam na mesma direção: não se trata de esquecer quem você era, e sim de fazer as pazes com quem você está sendo agora.
Talvez você esteja pensando: "Mas eu não queria nada disso." Claro que não. Ninguém escolhe um diagnóstico. E você tem direito de sentir falta da vida de antes. Sentir falta não é ingratidão, nem falta de fé. É sinal de que aquilo tinha valor para você.
Só que o corpo que pede cuidado também está te dizendo alguma coisa. Muitas vezes é a primeira vez que a gente se senta para escutar o próprio corpo, depois de anos tratando ele como uma máquina que tinha de funcionar no automático. A gente cuida do trabalho, da casa, dos filhos, dos pais. E o corpo fica para depois. Um diagnóstico, por mais difícil que seja, pode ser o convite para você entrar na sua própria lista de prioridades.
Então, se você me permite, quero te deixar três gestos simples para esta semana.
O primeiro: dê nome ao que você perdeu. Pode ser numa conversa, pode ser num papel. "Eu sinto falta de comer sem pensar." "Eu sinto falta de não ter medo." O que tem nome fica mais leve de carregar do que o que fica guardado.
O segundo: se você cuida de alguém com um diagnóstico, troque uma cobrança por uma pergunta. Em vez de "você tomou o remédio?", experimente "como você está se sentindo com tudo isso?". A pessoa precisa de companhia, não de fiscal.
E o terceiro: faça uma coisa por dia pelo seu corpo, sem castigo. Uma caminhada curta, um copo d'água, a consulta marcada, o remédio no horário combinado com o seu médico. E, à noite, numa prece curta, agradeça ao corpo que ainda te sustenta, do jeito que ele está hoje.
Fica aqui uma pergunta para você levar:
O que você precisa deixar ir para conseguir cuidar de quem você é hoje?
O corpo de antes fez parte da sua história e pode ser lembrado com carinho. O corpo de agora é o que está com você nesta caminhada. Ele não é seu inimigo. É a casa onde você mora.
Se quiser companhia nesse caminho, o nosso aplicativo está em app.ressignificandomomentos.com.br, com mensagens para ficar com você de setembro a setembro: uma palavra de calma para começar o dia, um respiro para quando o peso aparecer. Porque o cuidado continua todos os dias.
Um grande abraço,
Dayele Assis
Desejo que essa leitura seja um toque de luz na sua vida.
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